Chilllida dijo en una entrevista: "Hay que hacer lo que no se sabe hacer".

Me ha sucedido otras veces. Pero extraña ver que te toman por otro.

Llevo un rato, un rato largo, intentando entender qué es este desajuste que siento dentro. Algo pesa demasiado, y gira en círculos raspando un poco. Pero no sé qué es, ni de dónde viene. Es un nudo íntimo, pero no encuentro la causa. A veces sí que es consecuencia de algo que he hecho o que me han hecho. Pero esta vez no... o no lo encuentro.

A veces pierdo el tiempo intentando ajustar mis letras al gusto de quienes me leen. Malgasto el rato tratando de que se ajuste a ellos.
Y olvido encajarme a mí mismo dentro.

Metan un pie en una alcantarilla, y piensen qué van a hacer. Sacarlo, claro, pero habrá que hacerlo con cierto cuidado, porque pueden dejarse un tacón contra el borde o rasgarse un pedazo de lazada. Quizá, si salen con demasiado ímpetu, caigan de bruces sobre el barro (la prueba carece de valor si no se realiza en día lluvioso). O quizá salpiquen la pernera del pantalón que han conseguido mantener seca. Quizá, incluso, cegados por la primera alcantarilla y el miedo a empapar el pantalón, vayan a caer dentro de la siguiente alcantarilla. Y vuelta a empezar, pero ya con el calcetín empapado. Así que miran alrededor, miran hacia adelante y hacia atrás, comprueban si pasa alguien que pueda ayudar en la operación, pero no pasa nadie, siguen mirando, miden la distancia a la siguiente alcantarilla, y calculan la fuerza que van a aplicar en la pierna que quedó fuera.
Hacen todo esto, y tal vez logren sacar el pie completamente empapado, como ustedes mismos, que han estado pensando esta bobada mientras llovía a cántaros.

Me gusta el viernes, y los días que, como hoy, parecen viernes.

Tenemos recuerdos que perdemos definitivamente, y otros que despiertan de repente y se ponen a funcionar como si tal cosa. Como si el tiempo no les hubiera comido las aristas.