Es de noche. Preferiría que -a estas horas- aún quedara luz, como en verano. Pero es de noche.

A punto de llegar. Tan cerca, que casi no quiero.

Colarme de noche en mi propia casa, pensar por sorpresa mis propios pensamientos. Como siempre. Extraño como siempre. Solo como nunca. Desde atrás. Por sorpresa. Verso robado. Minuto roto.
Colarme de noche en mi propia casa para ordenar el cuarto de baño, el escritorio, los folios escritos que cubren el suelo.
Colarme de noche en mi propia casa y no reconocerme, como si estuviera escribiéndome.

A veces el mejor camino no es el camino directo. A veces, mientras rodea el objetivo, uno va recogiendo provisiones valiosas. Pero también a veces el rodeo es sólo una estúpida pérdida de tiempo y a nadie le interesan las provisiones.

El tiempo mal invertido... o equivocadamente invertido.

Si empezara a caminar ahora me daría contra todas las paredes.

En invierno, y a estas horas, a veces no basta con la luz interior. Esta noche temprana me apaga por dentro.

cómo me cabrea perder así

A veces encuentro una imagen que sé que es la mitad de una metáfora. Pero pasan días, meses, hasta que encuentro el término real que esa imagen ilumina.

A veces no encuentro que explique nada, pero aun así sé que es la mitad de una metáfora.