Ahora el tiempo que no he estado por aquí es un agujero transparente y minúsculo. No encuentro, en realidad, la juntura entre el tiempo anterior a mi ausencia y éste en que vuelvo a sentarme en la misma silla. Se han fundido por encima de las vacaciones desacreditando mi memoria, matándola, diluyéndola.
Quizá mañana ya esté seguro de que no he ido a ninguna parte, de que siempre he estado aquí sentado.
Y todo estará bien.